Oslo, de mémoire

Inga. Je me suis répété ce nom, si clair, que j’avais dû lui dire bien des fois. Elle avait dix-huit ans, peut-être. Pas plus. Toujours en jean et tee-shirt blanc. Elle ne portait pas de bijoux, sauf une petite croix au bout d’une chaîne passée autour du cou. Elle m’avait hébergé dans un appartement où elle restait seule pendant les vacances de ses parents partis sur une île en Suède, m’avait-elle expliqué. La couette du lit étalée sur le sol. Un grand fauteuil en osier dans un angle. Une guitare posée dessus (que jouait-elle sur cette guitare ? Des chansons de Leonard Cohen ou de Joni Mitchell ?). Des posters aux murs. Des livres sur une étagère en bambou. Elle me parlait de celui qu’elle était en train de lire. Je ne me rappelais plus son titre. Mais son auteur était Cora Sandel. Oui, c’est par Inga que j’avais entendu pour la première fois le nom de Cora Sandel.